Över hustaken ligger solen som ett orange satintyg. Människorna ligger fortfarande i villorna nerbäddade efter lördagens sena middagsbjudning eller uppesittarnatt framför helgens långfilm. Ute i den vindstilla gryningen ligger de klippta häckarna och väntar på barnhänder som ska attackera deras gröna fasad under fartfyllda lekar. Längre bort i byn går några butiksanställda på Ica och placerar ut skyltar på dagens erbjudanden på gorbys piroger och föser ut vagnar med blomkrukor och grått dasspapper som någon ska bära hem under armen, samma dag som det utanför affären ska tändas ljus för det döda barnet som ska dö idag.
Fortfarande sitter detta barn på golvet i en av villorna i byn, ovetandes om sitt öde och knappar sakta in p-i-r-a-t-e-b-a-y på google.
Mannen i huset pluggar in sin rakapparet från braun och säger i oväsendet exalterat att de nu ska ta husvagnen till campingplatsen för att festa och kvinnan mumlar om husvagnshits och stoppar ner kantiga råa korvar i alldeles för små fryspåsar.
I en annan del av köping sitter mördaren med en cigg i mungipan och skrattar samtidigt som Gert fylking drar ett skämt på radio. Han reser sig sakta upp ur sätet och tittar innan han går för att tanka, leende på sin sköna kvinna och känner lyckoruset pirra i maggropens botten medan han tänker på hur härligt dom ska ha det på campingplatsen vid badplatsen. Kvinnan som redan slutit sin ögon och somnat, drömmer om de två med armarna runt om varandra, berusade i ljuset av glödande kol från grillarna utanför karavanernas plasttält.
I hennes dröm ligger inget barn med revben som står åt alla håll, inte heller står det någonstans en pappa och skriker med tårarna vid knäna eller en mamma som ligger avsvimmad i en svart blodpöl brevid.
Samtidigt som denna man slår igen dörren och startar bilen med ett gällt gnäll, Öppnar kvinnan i byn kylskåpsdörren och ser att de har slut på sprite.
Barnet som sitter i underkläderna loggar in på flickr och favoriserar bilder på campingen och ser på skärmen det vackra havet breda ut sig och alla människorna i vita plaststolar som riktat ölmagarna mot solen.
Mannen som snart ska gråta som aldrig förr klappar på lite rakvatten och drar ur sladden ur vägguttaget och klampar vidare mot köket där alla råa korvar, bröd, ketchup, dressing, senap, rulltårtor och dammsugare ligger slängda på köksön bland plastmuggar och bestick. Han ser genast att spriten fattas.
Pappan som är lat och irriterad säger åt ungen att gå och göra sig iordning och när han väl håller på, springa över till Ica och utnyttja en rabattkupong för läsk. Medan barnet drar en kakaofärgad tröja över huvudet skriker pappan att det är bäst att skynda sig för snart blir det kö på motorvägen. Ungen springer mot ytterdörren och hör i farten pappan sitta och tugga bröd med öppen mun och skölja ner det med mjölk. Under hela vägen till Ica springer barnet och hör i huvudet det svampiga ljudet av bröd och mjölk blandas till en gegga i pappans mun samtidigt som han framför sig ser havet och campingplatsen och gubbar med bar överkropp i vita plaststolar.
Han springer så i morgonljuset och tänker på framtiden, precis som alla andra kan han inte leva i nuet och hör inte när den tysta etanolbilen från Citroën svänger runt hörnet av en trädgård, där någon väntat lite för länge med att trimma häcken. Mannen i bilen öppnar i ett intensivt ögonblick munnen när han ser hur han styr mot ett oidentifierbart brunt objekt som galopperat rakt ut i vägen. Han för våldsamt ner båda fötterna på bromspedalen och skriker rakt ut i vånda samtidigt som solen lyser in i bilen och får svettpärlorna i tinningarna på honom att glittra. Kvinnan vaknar med ett ryck och slår upp ögonen förskräckt och lyckas precis få fram handflatorna innan hon åker rakt in i intrumentbrädan. När bilen står stilla och tyst brummar vänder hon sig mot mannen. Mannen böjer ner huvudet och för handen i håret, han tittar sedan på henne med en plågad min och säger med den kraft han har kvar "Gu...ja.....jag tror vi körde på ett rådjur....." Kvinnan ser på honom mjukt och öppnar genast bildörren.
I villan längre bort har mannen och kvinnan som sitter framför teven och kollar vädret, hört den ljudliga bromsningen och smällen och befarat det värsta. De slänger på sig sandaler och springer utan att se sig om eller låsa dörren, de springer ut i villaområdet och lämnar grinden öppen så att hunden kan springa ut och aldrig mer återvända. De springer och medans de springer säger de ingenting, inte ens när dom hör skriken av en kvinna som tycks plågas till döds.De bara springer och när dom ser den silvriga bilen med hjulen hit och dit och en kakaofärgad tröja vill de bara fortsätta springa och aldrig sluta men benen stannar tvärt och kvinnan segnar ner på den nyasfalterade vägen. Hennes huvudet träffar i marken och blodet som rinner ut ser ut att vara transparent mot den svarta asfalten. Mannen ser inte längre kvinnan som skriker eller sin fru som ligger på marken, han ser bara genom ett suddigt dis sitt barn ligga där oigenkänlig med revben utstickandes i sås av blod och med tröjan han gav honom förra julen uppkasad över magen.
"Kan ni inte, kan ni...." Mannen för händerna mot ansiktet som om den vore en skål och lägger huvudet däri samtidigt som han snyftar så ljudligt att han sätter i halsen och en granntant springer ut med en telefon och alla fattar att hon ringt ambulans fastän alla också fattat att det är slut med detta barn.
Över hustaken ligger molnen som kvävande bomullstussar. Människorna i villorna har gått upp tidigt för att de inte kan sova efter gårdagens händelse, men också för att de ska till jobb och skola. Ute i den vindstilla gryningen ligger de klippta häckarna men inga barn orkar gå ut och leka i dom, för de ska vara på skola eller dagis hela dagen. Längre bort i byn går några butiksanställda på Ica och hänger ut löpsedlarna om Big brother skandaler och vårens hetaste bilar där citroën toppar listan med sin miljöbil.
Fortfarande brinner ljusen i korsningen för det döda barnet och i den lokala tidningen har man publicerat en artikel om hur bra barnet var i skolan och att ungen var tekniskt lagd och hade många vänner.
Mannen i huset pluggar in sin rakapparet från braun och säger i oväsendet ingenting och kvinnan mumlar och tar en zoloft.
I en annan del av köping sitter mördaren på sängkanten och skrattar genom tårarna med en cigg i munnen och en flaska Vodka mellan fötterna. Han tittar leende på sin kvinna som redan slutit ögonen och låtsas sova, men allt hon kan tänka på är de grillade revbenen på Ica och hur hon aldrig mer kommer att kunna sätta tänderna i dom.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar